Bleu

S'ils savaient où se trouve ce qu'ils cherchent, ils ne chercheraient pas. Goethe.     - Quelle nuit d'enfer, s'exclama Victor en se réveillant à trois heures de l'après-midi dans ce qu'il crut être un dépotoir. Il n'arrivait pas à croire à ce qu'il voyait. La pièce avait des murs blanchâtres, lépreux, avec des places d'absence d'enduit qui laissaient voir les briques rouges. Les draps, dans lesquels il était enroulé, étaient d'un gris foncé uniforme, presque noirs et fort gras. Une couverture qui avait du être orange le recouvrait. Par terre, en tas, des vêtements, paquets de chiffons, parmi la poussière. Des vieilles bouteilles, certaines d'entre elles cassées, offraient leurs tessons aux pieds qui s'aventuraient nus sur ce sol. Une table crasseuse se trouvait dans un coin, chargée de verres vides et d'assiettes incrustées de reliefs séchés et moisis. Victor laissa retomber sa tête douloureuse sur l'oreiller graisseux en soupirant.   - Combien de temps, cette fois ci ? Le fait de se parler à voix haute, même s'il était seul, ne le dérangeait pas, au contraire, il trouvait que se parler soulageait sa migraine. En titubant, il se dirigea vers le lavabo d'où suintait une odeur aigre de savon pourri mêlé d'odeurs de crasse accumulée. Il ouvrit au maximum le robinet d'eau froide, et en tremblant, mit sa tête sous le jet. Il cria, tout en maintenant sa tête sous l'eau. Il ramassa sur le sol, quelque chose qui ressemblait à une vieille chemise portée dix ans de suite par un clochard. Il se sécha avec cette vieille loque. Puis en frissonnant s'habilla, les mains incapables de se mouvoir sans un effort constant de sa volonté; sa mâchoire avait des mouvements qu'il ne pouvait contrôler. Il mit ces vêtements, son odorat brûlé par l'alcool et les cigarettes, distinguait à peine leur odeur atroce. Il ouvrit le verrou, claqua la porte derrière lui sans prendre la peine de la refermer à clé et descendit s'agrippant à la rampe de l'escalier, avec l'impression qu'un marteau piqueur prenait son crâne pour un bout de trottoir juste bon à défoncer. Il habitait dans une impasse dont une extrémité aboutissait à une porte qui s'ouvrait dans l'église Saint Paul et l'autre dans une rue populaire et bon marché qui devenait maintenant de plus en plus chic. - D'abord, marmonna Victor, quel jour sommes nous ? Il se mit à réfléchir ou plutôt à essayer de réfléchir tout en trébuchant sur les pavés. Rien à faire, rien ne venait. Il se souvenait vaguement d'un bar enfumé où des gens attablés jouaient gravement aux échecs tandis qu'il buvait de la bière. Etait-il seul ? Il ne le savait plus. Victor tâta ses poches à la recherche d'une cigarette. Ses poches étaient vides, mis à part une enveloppe blanche sans mention, un peu chiffonnée et salie par le contact de ses vêtements. Victor ouvrit l'enveloppe en déchirant le rabat. En voyant la liasse de billet qui en jaillit , Victor crut qu'on lui arrachait les yeux. Une impression de rêver, d'être en plein songe d'ivrogne. Il regarda à nouveau dans l'enveloppe, c'était bien ça, une liasse de billets de cinq cent francs, épaisse d'un centimètre. - Mais qu'est-ce que j'ai encore fait cette nuit ? gémit Victor. Il essaya de retrouver son souvenir le plus proche. - Voyons, c'était quand déjà ? Voyons, je me souviens, j'étais à l'Orestias, le restaurant grec rue Grégoire de Tours, prés de la porte et prêt à partir sans payer, en train de finir mes côtes d'agneau, quand le type à côté de moi à commencé à me parler. Il m'a dit qu'il n'arriverait jamais à finir sa bouteille de vin et m'a demandé si je voulais bien l'aider à la finir en buvant un peu... - Voyons c'était le mardi soir, çà devait être le mardi neuf Juin, ça je m'en souviens. Tout en marmonnant, Victor arrivait devant le café de la mère Cathy, la grosse Cathy, pensa Victor sans pouvoir réprimer un petit sourire. Il poussa la porte et se vit reflété dans la grande glace derrière le comptoir, dans un décor de tâches de moleskine rouge et de céramique blanche. Il alla s'asseoir à sa place, dans le fond, un endroit d'où il pouvait voir absolument tout ce qui se passait dans le café et une partie de la rue Saint Antoine. - Une bière et un oeuf dur, vous avez le journal? demanda-t-il au garçon. Celui-ci lui rapporta au bout de quelques minutes, son demi, son oeuf dur et un Parisien bien froissé.   - Fin du chapitre I -   lire la suite